Volátil

Mas olhe, bonito. Tão bom foi que nem raiva me apetece. Foste um merda, confesso. Bom de hora em hora e nem sempre, quase nunca. Mas veja bem, disso o amor não vive. E boniteza é muito pouco. Linda mesmo fui eu, ora essa, que lancei olho, boca e ouvido. E atravessei rio todo, sozinha. Rindo feito besta somente de tantas besteiras. Pra perceber, depois – e bem depois – que morre toda hora dois dedos, ou até mesmo cinquenta centavos, dessa superficialidade toda. E no meio do caos, tão bonito que dá aperto e nó, a gente vê que vivia, lindamente vivia, olha atenta de um lado pro outro pra sentir mesmo foi que nada, nada mesmo mudou. Fosse como um ou dois raios na testa, mas destes pequenos, meio voláteis, mas miudinhos que chega da dó. Aí o olho abre, a boca junto, os dentes cerram todos e o bocejo de hoje é o mesmo, exatamente do mesmo jeito que foi ontem, e incrivelmente igual aquele que tu ainda nem deu, aquele de amanhã.